Ein Besuch im Ort der Kindheit, wo sich scheinbar Liebe und Hoffnung schon aus dem Staub gemacht und Bergparade, Saufparty, hilflose Jugendrebellion mit Techno am Lagerfeuer ritualisiert haben. Fidel Sievering und Bennet Staack vermitteln mit zielsicherer Beobachtungs- und Gestaltungsgabe das Abgegriffene und den Geruch einer rheinischen Ortschaft, die einst vom Bergbau gelebt hat und in die der erfolgreiche Strukturwandel nicht einziehen möchte. Hier ist die Zeit vor Langem stehen geblieben. Die Menschen bewegen sich ungelenk als digitale Marionetten mit fehlerhafter Motorik durch die Enge der Straßenzüge und Hausflure. Einziger Lichtblick sind alte, abgelegte Pläne für die Zukunft des Ortes, die als Mutprobe aus einem geschlossenen Stollen zutage gefördert werden. „Glaube Sitte Heimat“ spricht mit teils schrägen Szenen und Klängen, gefundenen Tonzeugnissen und kompromissloser digitaler Gestaltung ehrlich über Wandteller und unterdrückten Schmerz, aber auch über ein unerschütterliches Festhalten am „Neuen Traum“.

André Eckardt

Aus einem liebevollen Kuscheln, Umarmen, Streicheln entwickelt sich unbehagliche Nähe und schließlich Panik. Die Veränderung kommt schleichend. Ein zartes Kitzeln markiert die Annäherung an eine Grenze, die bald überschritten wird. Das Spiel zwischen den beiden flauschigen Charakteren wandelt sich unaufhaltsam in ein ernstes Gerangel. Das Design der Puppen, die präzise Animation, das Licht und die Kameraarbeit machen Nähe in all ihren Facetten – von angenehm bis widerlich – spürbar. Ein Film, der unter die Haut geht.

Franka Sachse

Im Kikomera Mädchenwohnheim ist die Stimmung ausgelassen. Die Bewohnerinnen freuen sich auf die Ferien. Babura fiebert einem Friseurbesuch entgegen, doch ihre Pläne werden von ihrer Freundin Njuki durchkreuzt, die das Chaos wie ein Magnet anzieht. Regisseurin Maria Byoma, die für dieses Projekt auch die Rolle der Autorin, Animatorin und Produzentin übernahm, schafft mit diesem Film eine energiegeladene, humorvolle Studie für eine zukünftige Serie, in der afrikanische Geschichten mit markanten visuellen Identitäten, kreativer Freiheit und lokalen Stimmen erzählt werden.

Franka Sachse

In der Kleinstadt Veredas lebt Ismael, Sohn der lokalen Bordellbesitzerin. Auf der Suche nach zwei Dingen, die er in seinem Leben noch nie zu Gesicht bekommen hat – seinen Vater und das Meer – verlässt er seine Heimatstadt. Gemeinsam mit dem eigensinnigen, aber treuen Hund Bacalhau wandert er durch das ausgedorrte Hinterland Brasiliens in Richtung Erfahrung und Selbsterkenntnis außerhalb des Labels “Son of a Bitch”. Dieses Roadmovie zu Fuß, dessen Design an eine Graphic Novel erinnert, ist rau und derb, zart und tiefgründig zugleich und macht einfach Spaß.

Franka Sachse

Manche Kindheitswunden heilen nie. Als sich die Grundschüler Tsubasa und Kyotaro anfreunden, hört das triste Außenseiterdasein endlich auf: Sie verstehen einander, sie sehen einander. Tsubasa, der eigentlich lieber Origamis faltet, als Fußballstarträumen hinterherzurennen, und von der Mama viel Leistungsdruck, aber kaum Zuneigung bekommt, und Kyotaro, der bei seiner alten, mittellosen Oma aufwächst und nichts lieber mag, als Dinosaurier zu zeichnen. Gemeinsam stromern sie durch die Gegend, spielen, sind unzertrennlich. Doch Kyotaros impulsiv-nerdige Art und die bösen Zungen anderer Kinder säen Misstrauen in Tsubasa – ist der beste Freund vielleicht ein Alien? Ein kleines Missverständnis und ein größerer Eklat führen zum Bruch. Kohei Kadowakis Debütfilm nimmt sich viel Zeit für beide Kinderperspektiven: Oft weilt die Kamera in fassungslosen, entsetzten oder weinenden Gesichtern, die auch mal zu Aliens morphen – hier nutzt der Regisseur Rotoskopie, um die Emotionen besonders greifbar zu machen. Die empathische Emotionalität ist auch das Distinktionsmerkmal der Narration, die das Prinzip „Coming of Age“ ad absurdum zu führen scheint: In gesellschaftliche Männlichkeitskonventionen verstrickt, sind die beiden Protagonisten dazu verdammt, als ewig Verletzte erwachsen zu werden, vielleicht sogar nie komplett im Hier und Jetzt anzukommen.

Marie Ketzscher