Tief im Dschungel scheint alles seinen gewohnten Gang zu gehen – bis eines Nachts eine Laterne aufleuchtet und unzählige Insekten magisch anzieht. Sie verfallen in eine seltsame Trance, auch die Fledermausfamilie wird aus ihrem Schlaf gerissen. Während die Erwachsenen das helle Treiben zur Jagd nutzen, rettet die junge Fledermaus ein Glühwürmchen, eine Fliege und eine Motte. Am nächsten Abend kehrt das gefährliche Licht zurück. Entschlossen versucht die kleine Fledermaus, ihre neuen Freunde vor seinem Bann zu schützen. Ein kleines Abenteuer über Freundschaft und gegenseitige Hilfe.

Lina Dinkla

Immerzu dieser Ärger mit den älteren Geschwistern! Die kleinste Maus beschließt eines Tages, nicht mehr hinter den drei Raufbolden herzulaufen, und geht auf Wanderschaft. Den hohen Berg möchte sie besteigen. Mühsam ist der Aufstieg, hinunter ist es aber fast noch schwerer … Als dann noch Nebel aufzieht, ist die Wiedersehensfreude mit der Familie umso schöner.

Lina Dinkla

Entfernt singt eine Walddrossel im völligen Schwarz des Bildes. Mit massiv bassigem Brummen kommt eine Fliege akustisch näher, jäh in ihrer Flugrichtung von einem Aufprallgeräusch gestoppt. Geräusche, die so vertraut sind, dass sie uns meist entgehen, waren zentrales Klangmaterial für den renommierten Sounddesigner Claude Beaugrand. Ihm widmet der langjährige künstlerische Freund und Filmemacher Pierre Hébert seine fünf animierten Fugen. Field Recordings wie jene von Vogel und Insekt leben von der Wiedererkennbarkeit in der Wiederholung sowie von ihrer flüchtigen Natur mit zufälligen Wendungen und Variationen. Hébert formt durch Dehnen, Echoloops und Granulieren von Klängen einen Tonkörper. Und er kratzt direkt auf Film, arbeitet gegen den stofflichen Widerstand des Materials, der Emulsion. Jeder entstehende „Zeichen“-Strich hat auch etwas Unvorhergesehenes, Intuitives. Jede kraftvolle oder zarte zeichnerische Geste strahlt Lebendigkeit aus. So wie sich Drossel und Fliege akustisch begegnen, flattern nervös abstrakte Strichbündel auf der Leinwandfläche sowie in die Leinwandtiefe. Sie umkreisen die stark reduzierte Silhouette eines Menschen im freien Fall. Zwischentafeln umschreiben lyrisch einen Schmerz, der gesagt sein muss, für den es aber keine direkten Worte gibt. „Prelude and Fugues – The Wood Thrush“ ist eine unbeschreibliche Erfahrung choreographierter Geräusche, ein Kino des Inneren, das aus der feinfühligen Essenz der Animation und der unwiderstehlichen Verführung zum genauen Zuhören entsteht.

André Eckardt

„Die Zukunft ist ein relatives Konzept. Sie uns vorzustellen, liegt an uns.“ Wie recht hat doch die Fernsehmoderatorin, die, zu einer Zeit in der Menschen erstmals den Mond begehen und Panzer in Prag einfahren – beides mit unabsehbaren Folgen –, wohlfrisiert und in Schwarz-Weiß auf eine womöglich farbenfrohe Zukunft anstößt. Denn wer kann schon wirklich wissen, wie die Menschen in einigen Jahrzehnten leben werden. Als Petr 1974 am Tag seiner Hochzeit mit Jana in Prag ein Tagebuch beginnt, weiß er nicht, wie die Welt und sein kleines Familienuniversum sich entwickeln werden – und wie sich beides gegenseitig beeinflussen wird. Als Helena Třeštíková kurz darauf beginnt, Janas Schwangerschaft mit der Kamera zu begleiten, weiß sie nicht, dass daraus 37 Jahre später ihre bisher längste Langzeitdokumentation entsteht: „Private Universe.“ Petrs Tagebuchaufzeichnungen bilden das variable Gerüst für dieses stets leichtfüßige Familienportrait. Aus der Tagebuch-Perspektive erscheinen große politische Umbrüche zuweilen als Randnotizen, erste Zähne als zentrale Ereignisse. Im Kleinen wird der Wandel der Tschechischen Gesellschaft nachvollzogen, ein Leben zwischen Karel Gott und John Lennon. Die ganze Dimension des Filmtitels offenbart sich aber erst, als Sohn Honza, der Widerspenstige, sich zum eigentlichen Protagonisten entwickelt. Zur Stunde seiner Geburt vor 37 Jahren ahnte er noch nicht, dass er bereits unter dem Stern der Kamera stand. Ein guter Stern?

Lars Meyer, DOK Leipzig Katalog 2012

Der winzige Fisch schwimmt durch eine riesige Unterwasserwelt. Laut geht es hier manchmal zu und hektisch. Am liebsten würde er sich hinter den anderen Fischen verstecken. Ist er zu klein, um die Welt so zu sehen wie die Großen? Die in betörenden blauen und grünen Aquarellfarben gezeichnete Animation zeigt, dass es zu groß oder zu klein eigentlich gar nicht gibt. Und wäre es nicht schön, wenn wir am Ende alle in einer großen Blase in den Himmel flögen?

Lina Dinkla