Gespräche im Wartezimmer beim Tierarzt: Liza, die mehr als zehn Jahre alte Katze der Regisseurin Macarena Albalustri, hat aufgehört zu fressen. Der nahende Tod des geliebten Haustiers weckt Erinnerungen an einen anderen Verlust, den der Mutter, die vor zehn Jahren starb und an die Albalustri kaum noch Erinnerungen hat. In der Trauerarbeit um die Katze werden verschüttete Gefühle und Fragen wieder hervorgeholt, eine emotionale Suche beginnt. Mithilfe von Fotos, Briefen und Gegenständen aus ihrer eigenen Kindheit versucht die Regisseurin, Erinnerungen wachzurufen – bei sich wie auch bei anderen. Sie spricht mit Personen aus dem Umfeld ihrer Mutter, mit deren Freundinnen und dem eigenen Vater. Sie kann sogar die Psychotherapeutin ausfindig machen, die ihre Mutter damals konsultiert hatte. In den Gesprächen geht es dabei auch immer um den Umgang mit Verlusten, mit dem Sterben und dem eigenen Tod. Es ist ein sehr intimer filmischer Essay über das Abschiednehmen, über das Entwickeln von Ritualen und die persönlichen Formen der Trauer, die jeder selbst (er-)finden muss, um mit dem Abschiedsschmerz fertig zu werden.

Frederik Lang

Ein Ereignis der argentinischen Geschichte, die Bombardierung der Plaza de Mayo in Buenos Aires durch putschende Militärs am 16. Juni 1955, sucht einen Filmemacher, der erst 1978 geboren wurde, immer wieder in Alpträumen heim. Als hätten ihn, der noch nie selbst einen Krieg erleben musste, die Geister der nationalen Geschichte rekrutiert: als Medium, um dieses Trauma durchzuarbeiten. Mit Kollegen initiiert er ein Projekt der audiovisuellen Grundlagenforschung. Wie lässt es sich überhaupt bewerkstelligen, Kriegserfahrungen zu übersetzen und zu kommunizieren? Oder anders: Geschichte, ist sie ein Strahl oder ein Haufen? Der filmische Diskurs von „Project 55“ gleicht der allmählichen Verfertigung von Gedanken beim Reden respektive Filmen. Und wenn das an Heinrich von Kleist erinnert, dann ist das weder zufällig noch absichtlich, sondern unvermeidlich. Die Reise dieses Films führt von Buenos Aires über Vietnam und Atomwaffenwaffenversuche zurück in die eigene Familiengeschichte – beziehungsweise jenen Teil der Geschichte, die von künftigen Generationen erst noch geschrieben werden wird.

Das klingt nach Kopfkino? Gewiss! Aber wer ist eigentlich für jenes Gerücht verantwortlich, dass Filme vor allem aus der Hüfte gemacht werden sollen? In jeder Sinnlichkeit steckt immer noch Sinn – und das nicht nur vom Wort her.

Ralph Eue

„Ich glaube, es ist das erste Mal, dass ich nicht mit deiner Mutter marschiere“, sagt der Vater zu Vicente, 15 Jahre alt, im Auto. Dafür ist die Demonstration für die Opfer der letzten argentinischen Militärdiktatur von 1976 bis 1983 Vicentes Initiation. Und dementsprechend filmt Francisco Novick den lauten Umzug auf den Straßen von Buenos Aires auch: als pathetisches, ergreifendes Ritual.

Carolin Weidner

Kentauren sind Fabelwesen. Halb Mensch, halb Pferd. Gauchos ähneln den Kentauren. Wie diese sind sie eine eigentlich schon ausgestorbene Art. Und auch von ihrer Kultur des nomadischen Viehzüchtens ist praktisch nichts mehr übrig. Aber noch gibt es vereinzelte Exemplare dieser Spezies, vor allem im Norden Argentiniens.

Gauchos tun nicht viel. Sie reden auch nicht viel. Sie sind! Das aber auf intensivste Art. Regisseur Nicolás Torchinsky begleitet ein altes Paar in ihrem Mit- und Gegeneinander. Und so haben auch wir einen Film lang Teil an dieser Art, in der Welt zu sein, welche anscheinend vom Lauf der Zeit vergessen wurde. Wir betrachten sie wie ein nächtliches Feuer, das, wenn man ihm keine neue Nahrung gibt, sehr langsam gegen Morgen verglimmt. Über dem Feuer: das Sternbild des Kentauren, eine auffällige Konstellation des Südhimmels. Sicher wäre der Gaucho, ginge es nach den Sternen, immer noch ein mythischer Held. Doch in dieser Welt geht es eben nicht nach den Sternen, sondern nach dem Willen der Menschen oder, noch prosaischer, der Verhältnisse – und die Verhältnisse, die sind nun mal nicht so.

Ralph Eue